XXXXI

La inútil poesía, si se sabe usar bien,
puede servir para un montón de cosas.
Con su hermosa "Balada" Oscar Wilde conjuró
a los oscuros demonios entre rejas.
Se salvó en esos versos, conste en acta.

XXXX

A veces llueve.
Como queriendo llover infinitamente,
sin capacidad de tregua, sin remisión.
Todo un diluvio primaveral.

XXXIX

Como aquellos que limpian su organismo
tomando zumos de apio o ayunando,
así yo aguardo aquí, toda paciencia,
tu inminente llegada hasta mi puerta.

XXXVIII

¿Aún no te has dado cuenta del dislate?
Mantener en tu cama lo que tienes
pensando en otra cosa es tontería.
No sabes qué deprisa pasa el tiempo.

XXXVII

"Ser, y al fin, obedecerme."
CLARICE LISPECTOR

Ejerció mil oficios
antes de morir sin ser notada.
De entre todos ellos uno sólo escogió
para ser algún día recordada.

XXXVI

En el goce de amar en la escritura,
sintió cosas jamás imaginadas.
¿Onanismo o certeza del amor?, se preguntaba.

XXXV

Poetizar acaso fuera una extraña manera de existir,
pero más rara es aún, si cabe,
esa tendencia general a limitarse a vivir.

XXXIV

Amante de los libros más delgados,
hizo un salto mortal:
se lanzó a pergeñar versos cortados.
Y un día creyó ver a su otro yo.

XXXIII

Si la poesía es la respuesta,
¿cuál era la pregunta?
Acaso encontrarle un sentido al todo,
quizás pasar algo mejor el rato.

XXXII

La parca acecha el cuerpo que consumido aguarda.
Inútil es que busque lo que queda del alma
cuando ya todos vemos, alrededor del lecho,
que se marchó muy lejos en busca de otro cuerpo.

XXXI

Con el cambio de año ya no hay tiempo
de enmendar los errores del pasado.
Toca mirar al frente, al horizonte,
aspirando a un mayor margen de acierto.

XXX

En la naturaleza del mediocre está el engaño,
igual que habita en la del escorpión
cuando convence a la rana para cruzar el río
y, al cabo, le clava el aguijón.

XXIX

A veces se hace tarde.
Para cualquier atisbo de perdón pasó la hora.
Se interrumpen las líneas y se cierra
la puerta de lo que pudo haber sido.
Como fiel compañera se instala la tristeza.
Mas a lo lejos hay luz.

XXVIII

Hasta el ser más ruin merece
amar a aquel que ama.
Qué tristeza infinita acariciar un cuerpo,
sentir la boca húmeda y la lengua rasposa
de quien nada te importa.
Mientras vuelas muy lejos
en pos de una renuncia,
por siempre a la deriva.

XXVII

Si estando lejos no te encuentras,
acaso no baste la distancia.
O ya no vayas a encontrarte nunca...

XXVI

Quizás suene a sentencia barata,
pero que no se cumplan los sueños
no es razón suficiente para abolirlos.

XXV

Para todo acaba pasando el tiempo:
niños que crecen como la espuma,
el otoño en la mismísima puerta
y una nueva manera de vivir
este flujo incesante que nos lleva.

XXIV

Armados con punzones ponzoñosos
avanzan los mezquinos y sus tretas.
No pudiendo expulsarlos de este mundo,
saquémoslos al menos del jardín.

XXIII

Recoger los platos rotos sólo puede llevar
a dolorosas y lamentables tajaduras.
Mejor vamos a IKEA a comprar una vajilla nueva
o comemos con los cuencos por un tiempo.

XXII

Puestos a dar consejos te sugiero
que aprendas pronto a distinguir
entre las connotaciones de echar de más
y las de echar de menos.

XXI

Llegará un día en que no seré mucho más de lo que soy.
No valdrá entonces la pena cambiar de peinado,
releer ciertos libros, luchar por lo imposible.
Tendré que darme prisa,
no vaya a ser que cierren la peluquería.

XX

Los beatniks no me convencen,
el spoken word me empalaga,
la perfoliteratura me hastía.
Niños grandes que juegan a ir contracorriente…
Soy amiga de la lámpara y del silencio,
y Lou Reed me parece un latazo, lo confieso.

XIX

Siendo cada vez menos los que leen,
puede llegar un día en que los niños
nos miren como a bichos por las calles:
"Mira papá a ese tipo ensimismado,
pobrecillo no tiene MP3".

XVIII

A menos palabras,
más ruido ensimismado.
A menos palabras,
más ganas de juntarse en las palabras.
A más menos, más más.

XVII

Las hay que no ven a quien les pisa
ni sienten el dolor que les inflige.
Los hay que a eso lo llaman optimismo.
Yo lo llamo ceguera y cobardía.

XVI

Como pipas sin cáscara a cucharadas,

esparzo Nesquik sobre el pan con mantequilla.

Y a pesar de todo insisto en que lo mío no es esnobismo,

sino un modo como otra cualquiera de mimar el cielo de la boca.

XV

Este es un oficio de pacientes:

hacer lectores es hacer amigos

y eso requiere tiempo.

XIV

Si una golondrina no hace verano,

no veo por qué un amor, uno solo,

tiene que hacernos felices para siempre.

XIII

Quien no ha llorado nunca no sabe
que el llanto deja huellas indelebles,
y además deshidrata.

XII

Con tantos años por delante,
creemos que la cola de la serpiente es eterna;
pero no recordamos lo pequeña que es la cabeza.

XI

Si yo fuera la bailarina que baila,
el reloj que marca las horas,
la niña de tus ojos,
no sería yo misma en este instante
mirando como baila, al fondo de tus ojos,
el furioso latido del reloj.

X

Las unas sobre el peso de las otras
se van acumulando las palabras
y un día le darán sentido al todo.

IX

Barcelona está llena de extrañas porterías

donde ningún amante se complace en el beso.

Una vez violaron a una chica muy joven:

esos putos cabrones destrozaron su cuerpo.

Pero eso no era, de ningún modo, un beso.

VIII

Me gustan los sombreros en invierno,
los zapatos ingleses de cordones
y los cuellos de cisne sin vestir.
Y contrariamente a lo que dijo Wilde,
me gustan las mujeres con futuro
y los hombres con algo que contar.

VII

Privilegiada ventana la tuya si la sabes usar:

chorro de luz que atraviesa la oscuridad.

VI

No es más hombre quien ama amando mucho,

sino aquel que en su amor ve la distancia

que separa del hombre al animal.

V

Un cuerpo que distrae no es más que un cuerpo.

Un poema con fechas no es poema.

Escribir febrilmente no conviene.

El sueño que se pierde está perdido.

IV

La tarde era poco más que la mañana
dilatada en el tiempo.
Hasta que no empezaba a oscurecer,
no se sabía que existía.

III

Los amigos me informan de los muertos

que ha habido en esta última semana.

Yo estoy muy ocupada con los otros:

los muertos que perviven en los libros.

II

Cabe esperar del cielo lo que anhelas

tan sólo si en los anchos horizontes

ves la estrechez real que posee el mundo.

I

La ciudad está llena de cristales.
Los cristales a veces son espejos.
Los espejos a veces están rotos.